I only want to make you happy...

J’ai longtemps hésité à écrire cette note. Elle a tourné pas mal de temps dans ma tête. Je me suis demandée si tout ça pouvait avoir de l’intérêt. Et puis, bon… Je suis consciente que ce n’est rien. Rien de plus que ce que d’autres connaissent et qui ont des fêlures bien plus grandes, bien plus douloureuses, des plaies bien plus béantes. Mais quand cette fille m’a dit qu’elle avait rendez-vous avec sa grand-mère pour déjeuner, j’ai eu comme un petit pincement au cœur. Parce que je ne sais pas ce que c’est, "avoir des grands-parents". Et en fait, je réalise que je sais peu de choses sur eux, sur elles. Un peu plus sur cette grand-mère tout de même. Et je me dis que j’aurais pu l’aimer, que j’aurais su l’aimer. Et je l’imagine. Et je m’imagine moi toute petite dans ses bras. Je nous vois toutes les deux à jouer avec les ombres, avec le soleil. A faire des gâteaux au chocolat. Moi qui irais lui rendre visite un dimanche sur deux. Moi qui m’assiérais près d’elle et qui écouterais toutes ses histoires. Celles de la guerre où elle a été terriblement courageuse. Où elle allait chercher à manger pour ses enfants, la peur au ventre sûrement. Elle et moi au coin d’un hypothétique feu à écouter ses désirs de jeune fille, son envie d’être institutrice. Et lui faire découvrir. Tout ce qu’il y a autour. La musique que j’écoute. Les choses que j’aime. Celle que je suis.  Et, je me demande, est- ce qu’elle serait fière de moi comme le sont les autres grands-mères qui parlent inlassablement de leurs petits-enfants? Je ne sais pas… Je ne sais tout simplement pas.